Тьма в твоих глазах…

Milena Tori

 

 

Тьма в твоих глазах…

Я не боюсь. Ничего. Или… просто хочу верить, что это так? Но ты… Ты пугаешь меня.

Ты пугаешь меня. Почему? Ответь…

Вы же сами знаете ответ.

Насмешливо-ласкающий взгляд, пламя свечи отражается в глазах – дрожащим, ускользающим отблеском, от которого темнота вокруг кажется еще чернее…

Нет! Я не знаю…

Внезапная дрожь в тонких пальцах – холод сковывает сознание, а ты улыбаешься, и падает сердце, летит в рассыпающуюся острыми осколками пустоту…

Не знаю…

Знаете…

Как обманчива эта мягкость – но вкрадчивый голос проникает в душу, зачаровывает, лишает воли… Магия? Нет… Зачем, ведь все и так легко… Просто улыбка – но нет сил сопротивляться ее очарованию. Бархатная жестокость в глазах – как страшно заглядывать в их непроницаемую глубину… И как хочется заглянуть…

Пристальный взгляд – держит цепко, не отпускает, и разжимаются стиснутые пальцы, бессильно падают руки. Кружится голова, и исчезает в темном омуте реальность, умирают краски и звуки. И остается только…

Только этот голос – коварная нежность… Ложь, которой так хочется поверить…

Только эти глаза – ледяное пламя…

Почему я боюсь тебя? Почему?

Сколько крови на твоих руках – но ты ни разу не оглянулся. Ты ведь никогда не сомневаешься. И не знаешь жалости.

Твоя душа – чернее непроглядной ночи. Холоднее вечного льда. Ты ведь и меня можешь убить – не задумываясь, и, возможно, даже улыбнешься при этом. Улыбнешься так же, как сейчас.

Может, поэтому мне так страшно?

Нет!

Ты прав: я знаю. Знаю – но не хочу это принять. Не хочу признать поражение.

Где взять силы, чтобы вырваться из плена, разбить наваждение, созданное твоим взглядом… Твоим голосом… Отчаянная попытка вспомнить – хоть что-нибудь… Ветер… Солнце… Яркие блики на воде…

Но воспоминания рвутся в клочья, осыпаются золотыми лепестками, исчезают в темноте.

А ты смотришь – и легко читаешь обрывки мыслей. И улыбаешься.

Пойдемте со мной. Ну же – не бойтесь…

Протянутая навстречу ладонь – ожидание…

Медленно, словно против воли, тонкие пальцы касаются затянутой в перчатку руки – и вот теперь уже действительно поздно. Не освободиться. Что в твоем взгляде – торжество? Насмешка?

Ты все так же смотришь. Молча.

Тьма в твоих глазах…

Я ждал этого…

Ладонь бестрепетно накрывает обжигающее пламя свечи…

Тьма…